Le Nageur

Le Nageur

Tu es dans la vague.

Parfois, comme un tendre nourrisson dans le ventre maternel,

Parfois, comme l'a fait jadis le voyageur dans sa barque,

Toujours en son sein.

Pourtant, tu ne pourras jamais toucher la vague.

Car si tu la touchais, la vague ne pourrait exister.

Un surf, une barque, une membrane d'œuf. Qu'importe.

Faisant obstacle ou protégeant l'espace entre toi et la vague,

Quelque chose, au gré de l'événement primordial, ne fait que créer

la distance entre toi et la vague.

Ce quelque chose entre toi et la vague se métamorphose,

selon la vague — selon sa taille, son tranchant, sa salinité —

en un surf, une barque, une membrane d'œuf.

Selon ton histoire, ton infime commencement,

et selon sa forme, toi aussi tu changes.

Membrane d'œuf, barque, surf.

L'ironie d'un agrégat de métamorphoses qui orchestre le changement.

Pourtant, ce qui semble le plus subjectif

est peut-être aussi le plus objectif.

Mais même sous l'assaut d'une même vague,

membrane d'œuf, barque, surf,

ils adoptent des formes différentes.

Chaque nageur, nageur, nageur.

Chaque membrane d'œuf, barque, surf.

Membrane d'œuf, barque, surf.

Le Nageur